Esa verdad que no molesta, el beso para festejar, diez mil canciones de protesta y un amigo más que abrazar. Esa guiñada que conmueve, esa mano que hace dudar, ningún paraguas cuando llueve, una joda más que aguantar y otro miedo más que aplastar. Y así vivir, la valentía de sentir, la vida mata de principio a fin. El desamor, no hay alegría sin dolor y todavía falta lo mejor. El sueño que anda a la deriva, sube la bronca una vez más. La relación que no termina, una apuesta más que doblas y una pena que no lloras.Me brota un llanto que solo alimenta la mas lenta frase de mi voz. Me nacen flores desde las heridas que mi vida huele sin temor. "Vienen de los esfuerzos sobrehumanos. Y van a la canción, y van a beso Y van dejando por el aire impreso un olor de herramientas y de manos"